Ese día no hubo papayera, ni concertistas, ni un séquito distinto al que humildemente acompañó su yerto cuerpo hasta el enmontado cementerio municipal.

Un 8 de marzo, justamente Día Internacional de la Mujer, alias Maritza, murió en un enfrentamiento militar ocurrido entre dos frentes de las guerrillas que se disputaban el control de las rutas del narcotráfico en una de las fronteras colombianas con Venezuela.

Su cuerpo, desmigajado por la ráfaga de metralla, quedó expuesto en la sabana durante unos días debido a que las comisiones encargadas de recoger los desastres de esa guerra se demoraron en llegar por el miedo a las represalias propias en esa confrontación que ponía los muertos no merecederos de un digno final.

Ella, junto a una decena mas de combatientes, fueron el festín de los chulos y otros animales que fueron invitados de ocasión a consumir sus carnes mientras se desvanecían en el proceso de putrefacción.

Los despojos de su cuerpo finalmente fueron recogidos por los trabajadores de una funeraria que hicieron esfuerzos ingentes intentando reconstruir lo que quedó de alias Maritza, una joven subversiva que a sus 25 años fue víctima de las mismas balas con las que por más de diez años combatió al ejército, a la policía y a los demás grupos subversivos y delincuencia común que intentaban controlar también el negocio de la mafia.

Alias Maritza siempre relataba en los campamentos la forma como fue violada a sus doce años por un par de tipos que hacía poco tiempo habían llegado a la zona y que trabajaban en una finca vecina. Ella vivía en la casa de su abuela materna, en la misma vereda donde había nacido en medio de la pobreza que imperaba en todas las familias de esa vasta región azotada por la violencia.

Contaba el suceso con lujo de detalles y jamás cambió su versión. Una noche, ante la mirada curiosa de otras jóvenes guerrilleras recientemente ingresadas a las filas, contó que ese día cuando fue abusada, estaba sola en el rancho lavando las ollas y los demás corotos de la cocina, escuchó ladrar a los perros al notar la presencia de los inesperados visitantes, salió al patio para verificar quienes habían llegado y vio a dos hombres que antes había visto vigiando en los potreros de la casa. Al comienzo no sintió ningún temor ya que era muy normal que la gente se visitara y pasara a tomar café donde los vecinos. Los manes se sentaron en las únicas dos sillas que había en el comedor viejo que había hecho el abuelo y le pidieron café. Ella sin ninguna clase de temores, coló un poco, porque ya no quedaba mucho en el pote plástico y debía ahorrarlo para cuando llegaran sus abuelos del pueblo.

El par de sujetos, campesinos curtidos por los oficios del llano, toscos y hediondos, no esperaron a que estuviera el tinto y se metieron a la cocina. Uno de ellos la agarró por detrás y como si fuera una muñeca de trapo, la sacaron para luego meterla en la habitación de los abuelos. De nada valió gritar, porque los ranchos vecinos quedaban muy lejos y aunque eran alaridos llenos de miedo y lágrimas nada consiguió. Igual no pudo seguir gritando, la silenciaron con un coñazo que le dieron en la cara quedando casi desmayada. Y así continúo su relato, “… me quitaron la ropa, yo pataleaba, pero esos hijueputas eran muy fuertes y empezaron a hacer lo que ya tenían planeado. Me arrancaron los chiros que tenía y se empelotaron completamente. Esos degenerados hicieron de todo conmigo, me rompieron todo, se turnaban. Me amarraron las manos al cabecero de la cama y boca arriba me dieron machete hasta que explotaron, después me soltaron y me amarraron boca abajo y siguieron con la tortura, más de dos horas viviendo momentos de horror y demasiado dolor. Hasta que finalmente se cansaron. Se vistieron y uno de ellos me clavó un cuchillo por la espalda y me dejaron ahí amarrada, desangrándome. Se fueron corriendo. Yo perdí el conocimiento y como a los ocho días volví a abrir los ojos en un hospital. Cuando llegaron mis abuelos al rancho y descubrieron mi cuerpo bañado en sangre, me envolvieron con las cobijas que tenía la nona en un cajón, me llevaron al hospital del pueblo que quedaba a unas dos horas de camino. Sobreviví por milagro de Dios. Conté entonces a las autoridades del monte quienes eran los que me había violado e intentado matarme. Los buscaron, pero ya no estaban en la región. Estaban plenamente identificados. Huyeron a Venezuela y se cambiaron el nombre. Entonces, con esa carga de rabia que tenía, me metí a la guerrilla. Los buscamos hasta por debajo de la tierra. Cinco años después los encontramos. Yo misma hice justicia. Fueron mis primeros muertos. Con la ayuda de otras compañeras, los hice sentir dolores peores, tal vez, a los que yo padecí mientras fui víctima de su crimen. Un día completo de tortura y gritos. Los matamos a pedacitos. Les corté sus miembros y se los hice tragar. Los amarramos al piso tal y como a mí me amarraron a la cama. Les metimos ásperos palos por esos culos. Estaba enceguecida, mi deseo de venganza era tan grande que entre más los hacía sufrir menos satisfecha quedaba. Quería más dolor, más gritos, más súplicas. Terminé llorando de bronca. Les rociamos gasolina y aún vivos los quemamos. Esperamos pacientes hasta que solo quedaron los huesos. Sus esqueletos los amarramos a los árboles para que la gente que atravesaba esos caminos los vieran y supieran que la niña que fue violada cobró por su cuenta la deuda…”.

Alias Maritza jamás fue feliz. Se dedicó a los oficios propios de la guerrilla. Las heridas de su alma nunca cicatrizaron. Le arrebataron su inocencia y cargó su corazón lleno de dolor hasta su misma muerte.

Los de la funeraria recogieron lo que quedó de su cuerpo, como finos artesanos, remendaron su rostro y la metieron en un cajón. Los abuelos lloraron amargamente sobre su féretro. Le dieron cristiana sepultura. Un entierro solitario. Una historia más de las tantas que se relatan en los campos donde la guerra es el pan de cada día desde que amanece hasta que anochece… AMESDI SOMBRA

… Recuerdo que eran, algo así, como las nueve de la noche, o ¿más tarde? Ya ni me acuerdo. A pesar de la insistencia de mi amigo Mauro porque nos quedáramos un poco más en la calle y que buscáramos un sitio donde encontráramos “nenas”.

Yo seguía pensando en que ya era hora de que nos fuéramos cada uno para su cueva. El día lo habíamos invertido juntos en un pocotón de vainas con un poco de amigos y amigas, hicimos compras… en fin, güevonadas de solteros…

Por cosas de esas que tiene la vida, cambiamos de parecer y nos metimos en uno de esos tantos huecos que ofrecen música y diversión en un hermoso pueblo colonial de Santander.

En mi cabeza ya se habían paseado muchas cervezas, o sea no estaba del todo lúcido, y si encima le sumo que por mi cerebro de beodo se paseaban algunas muy interesantes mujeres, entre ellas Tati, la misma Tati de los bellos rizos, de la sonrisa amplia, la misma Tati que se muerde los labios cada que disfraza una mentira con algo de verdad.

Entre ellas a Rosita que en las sábanas actuaba como la mejor estrella circense, se arriesgaba y lo lograba, tantas veces lo quería, tantas veces lo tenía, esa Rosita que me hacía sentir como un artículo sexual más, ¿El preferido? Decía que sí… No le creí jamás.

Entre ellas Geña… Todo y … nada. Linda… Vacía. ¿Geña? Una vida con todo, sin problemas… sin sueños… sólo droga, sexo y mucho dormir… En fin, de ella de rescatar que era muy linda y nada más.

Entre ellas las demás que, aunque distintas las unas de la otras, en síntesis: mujeres con todo y tragedias juntas, con todo y banalidades juntas…

Sumaba a mi vida, esa noche, la única razón válida para vivir: mi hija de diez años.

No obstante, seguía vacío y sin deseos de “rumbear” más de lo que ya se había rumbeado durante el día.

Mauro, el mismo Mauro de siempre, mi único amigo. Con su mamadera de gallo logró que una mujer que departía junto a otra en ese lugar, saliera a bailar con él. La otra mujer que quedó sola en su mesa, la que podía ver no con mucha claridad por lo de la nocturnidad, se le veía interesante… solitaria, algo ajena, algo tensa, algo… rara.

Cuando volvió Mauro a mi mesa le pedí que le propusiera al par de mujeres de la otra mesa que nos permitieran acompañarlas.

En sólo un par de minutos ya estábamos junto a ellas. Entonces lo poco que veía de la mujer solitaria, rara, se me pintó distinto, no era rara, solamente solitaria, ajena y bella.

Gysomi y su amiga Margaret. Gysomi… Alguien frágil, de piel suave y de corazón, Pa´ saberse…

Gysomi, solo me bastó bailar con ella un par de canciones para darme cuenta que ella era más que una simple mujer que junto a una amiga planearon un rato de des-aburrimiento en ese lugar que, aunque llamativo no dejaba más que pensar que era un sitio en donde se pretendía una salida a la felicidad solo a través de querer esconderse de las tristezas mientras se bebe una cerveza.

Gysomi, y quien lo creyera, alguien más que solo una mujer bonita, alguien que no pudo pasar desapercibida por mi lente enamorado. ¡Que va! Cual lente enamorado, si el amor no se lleva a esas discos tabernas, se descubre por accidente y se encuentra si no se busca.

Gysomi, y, sin embargo, entre más trataba de verla como a una más de ese montón que desandaban por ahí, de las que buscaban una supuesta respuesta a esas preguntas que la vida les formula y que ni ellas saben preguntar, la seguía viendo como una dama interesante…

Era, Gysomi, una simple monacha, alta, esbelta, de sonrisa media, de ojos entre obscuros y claros, entre tiernos y distantes, de esos ojos que cuando miran no están mirando y que cuando no miran están sacando radiografías del alma de los que puede poseer, Gysomi un cuerpo tan perfecto que bien podría desfilar en las pasarelas más exigentes…

Gysomi, solo me acordaba de su nombre y eso porque me permitió grabar en mi celular su nombre y número telefónico.

Un día después, aparecieron las preguntas: ¿Por qué en vez de llamar a Tati al medio día, llamé a Gysomi? ¿Por qué son las diez de la noche y yo sigo pensando en Gysomi? ¿Por qué no llame a Tati si era la rutina? Ah, ya, era la rutina… nada que hacer, pero ¿Por qué Gysomi? Acaso ¿qué? ¡Jum! Maricadas que uno no entiende… o mejor, no quiero entender…

Gysomi, era un sueño bonito… Un sueño de esos que uno sueña con ganas, con el alma, con la carne, con la fiebre de esas que se sale por un pequeño agujero si se sabe bailar el mapalé de la piel y el sudor.

Gysomi, esa noche ni siquiera detallé su cuerpo, solo su rostro, su voz… Aunque fue poca su voz porque yo hablo más que un perdido cuando aparece y casi no dejo hablar, lo reconozco.

Gysomi… con miedo de que su exmarido (que aún la perseguía), la encontrara allí esa noche, en ese lugar, en compañía de otro hombre, o sea yo… que bueno… yo, motivo por el cual una mujer teme que alguien (su marido) le haga un escándalo. Interesante.

Por fin se me podría dar una faena de esas en las que uno sin deber nada, sin tener nada, sin hacer nada y sin conocer a nadie, termina volteándose a golpes con otro por el sólo placer de sentir la sangre que sale a cántaros cuando se quiere escapar por los poros.

Bailamos un poco más y la amenaza pasó, no hubo bonche, no hubo tensión, no hubo nada, el man no apareció y yo me di el gusto de apechichar esa hermosa mujer contra mi medio obeso cuerpo con la excusa de bailar un vallenato.

Gysomi… ¿Sería verdad tanta belleza?

A los dos días, a Gysomi la atropelló un vehículo mientras cruzaba la calle después de dejar a su hijo en la escuela. Murió en el sitio.

AMESDI SOMBRA

En uno de esos días en los que no comprendo lo que siento, pero siento lo que no comprendo.

Noviembre 15 de 2004.

Amo a Sabiduría: ¿Por qué? Veamos. Hace muchos meses ya, de pronto un par de años, tuve el placer de conocer a Sabiduría, mujer bella, perfecta, tal vez, como perfecto debe ser ese Dios que no conocemos o ese diablillo que se convierte en nuestra almohada cuando volamos lejos mientras tratamos de concebir el sueño pretendiendo estar con una persona que jura y perjura que aún nosotros seguimos ahí acostados a su lado.

Fue en un octubre cualquiera, lleno de las mismas complicaciones de siempre y para variar atiborrado de brujas, brujas y más brujas.

Sabiduría, fémina de ojos entre claro y oscuro, entre sinceros y mentirosos, extendió su mano, esa misma mano que aún me tiende, y me susurró un sencillo “¡Hola, que tal!”, con esa boca dueña de unos labios entre carnosos y esquivos, entre tímidos e impacientes, entre nerviosos y descarados.

“Hola, bien, estoy bien, no tan bien como tú, pero ahí vamos”, le respondí mientras discurría con mi mirada su bello par de recipientes lactosos. De nada le servía esconderlos con su trajinada blusa de un vetusto estreno, igual, su volumen abría cualquier limitada imaginación.

• Me llamo Sabiduría”, me dijo.

• Bien, ‘Sabiduría’, interesante nombre, le expresé.

Desde entonces entre Sabiduría y yo comenzamos una interesante amistad, de esas que se dan sin pedir nada a cambio, excepto un poco de sinceridad cuando es conveniente.

Tal vez… y, sin embargo, eso es lo que ha imperado entre los dos, una franqueza pertinaz. Ella ha esgrimido sus realidades, sin miramientos, con besos robados, tan fugaces como el placer de un orgasmo. De esos orgasmos que son inolvidables precisamente por dar tanto en tan poco tiempo.

De Sabiduría he recibido muchos besos, unos fríos como la nieve, otros de sal, como el agua del mar cuando creyendo que nos estamos ahogando en él sentimos que nos estamos tragando el océano.

Ella, Sabiduría, ha sido para mí fruta fresca, aunque a veces deshidratada por eso del exceso de los diccionarios.

No sé si seguiré durmiendo con ella, gimiendo, riendo o llorando a su lado, pero lo único que me alienta es saber que ella tampoco podrá vivir sin mí aún a pesar de sus extensas dudas y su afanoso desdén por no envejecer.

AMESDI SOMBRA

Bucaramanga, agosto de 2002.